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Leseprobe
Begegnung
Durchfahrt verboten! Das klingt eindeutig und muntert mich wenig auf.
Die Hauptverkehrsstraße nach Victoria River Downs über Coolibah und
Fitzroy ist hundertdreiundneunzig Meilen lang. So weit reicht mein Sprit
nicht mehr, und wenn eine der beiden Zwischenstationen verlassen ist,
kann ich zu Fuß durch den Busch marschieren. Der andere Weg ist zwar nur
ein Zweirillenpfad, dafür aber dreiundsiebzig Meilen kürzer und führt
über Delamere. Den habe ich eingeplant, doch das Schild, das quer unter
dem Richtungsweiser hängt, befiehlt klar und verständlich: Durchfahrt
verboten! Was tun? Umkehren? Susann würde sich freuen, und meine
Existenz wäre gesichert. Noch heute morgen hatte sie mich mit entsetzter
Miene gefragt: "Was willst du in Victoria River Downs?", als sie merkte,
dass ich damit Ernst machte, die kleine Stadt Katherine zu verlassen.
Susann war etwa vierzig Jahre alt, schlank, schwarzhaarig, mit vollem
Busen und hatte ein albernes Lachen an sich, das ich nicht leiden
konnte. Trotzdem bin ich drei Tage dort geblieben, nicht nur, weil ihr
Mann, der sechzigjährige Fotograf George King, ins Land gefahren war,
sondern weil mein Jeep einen schweren Federbruch hatte und ich bauen
musste, und das im Januar bei neununddreißig Grad Celsius. So kam sie
mir sehr gelegen, ich baute und schwitzte, ließ mich von Susann
verpflegen und war zufrieden, denn sie führte eine ausgezeichnete Küche
und besaß noch andere gute Eigenschaften.
Der Schmied, bei dem ich die Feder flickte, er trug den klangvollen
Namen Eduard Teachenbrother, stellte sich als Sohn einer deutschen
Mutter vor. Er radebrechte in herrlichstem Sächsisch und freute sich,
jemand gefunden zu haben, der sein Kauderwelsch verstand. Von ihm
erhielt ich auch den Tipp und die Adresse in Victoria River Downs, wo
sein Bruder William einen größeren Maschinenshop betrieb und dauernd
Fachkräfte suchte, die ihm angeblich immer wieder wegliefen.
Heute morgen briet mir Susann die letzten Spiegeleier mit Schinken.
"Warum willst du weg?", versuchte sie es noch einmal. "Du kannst hier
jederzeit bei der Eisenbahn anfangen. Mein Bruder ist Chefclerk im
Lok-Office, der bringt dich bestimmt unter."
Ich musste mich mächtig zusammenreißen, um der Verlockung zu
widerstehen. Als Abschiedsgeschenk legte sie mir einen Kleinbildfilm in
die Kamera, zerdrückte ein Träne, die der heiße Nordwind sofort
aufsaugte, und rief mir ein letztes "Cheerio!" zu.
Bis Manbulloo waren es sieben Meilen, und die Straße war gut, das heißt,
ich konnte während der Fahrt pfeifen und singen, ohne Gefahr zu laufen,
dass ich mir die Zunge abbiss. Die nächste Strecke aber hatte es in
sich, kurz vor Willeroo gab es einen großen Knall; den geplatzten Reifen
schmiss ich weg, damit war nichts mehr anzufangen. Vorsichtshalber ließ
ich aus allen Schläuchen etwas Luft ab. Dreimal ging das gut. Beim
vierten klemmte das Ventil, und ich durfte pumpen. Willeroo war wie
ausgestorben, die Rinderstation geschlossen; nur im Camp hockten einige
scheue Eingeborene vor den Baracken und verzogen sich schnell, als ich
anhielt. Was blieb mir anderes übrig, als den Reservetank umzufüllen.
Das einzige, was ich fand, war Wasser, sogar recht klares. Es musste
lange niemand geschöpft haben. Und nun stehe ich vor dem verdammten
Wegweiser, und das Schild: Durchfahrt verboten! grinst mich immer noch
an. Zum Teufel mit den Verboten, ich habe eine Empfehlung, wenn auch
mündlich, von einem deutsch sprechenden Australier und muss weiter.
Rechts oder links? Wenn ich nun das Schild nicht gesehen habe, das kann
doch möglich sein - oder ich habe die Schrift nicht verstanden? Nein,
das geht nicht, dazu bin ich schon zu lange im Lande. Frechheit siegt,
ich fahre! Heulend zieht der Jeep durch den feinen Mahlsand, beiderseits
des Weges nur Trockenbusch und Gras, undurchdringbar. Das Terrain ist
hügelig, später wird es ganz flach und bleibt dennoch unübersichtlich.
Die Hitze lässt jegliches Grün verdorren; mir ist´s, als fahre ich durch
eine verwahrloste gelbe Schonung.
Wenn bloß der verdammte Nordwind nachließe; er wirbelt den Staub mit
kreiselnden Bewegungen hoch, bis eine Windhose entsteht, die dann als
dunkler Fahnenschweif über die Steppe zieht. Vor mir taucht Wellblech
auf, das ist Delamere, und meine Straße führt geradewegs drauf zu.
Die Viehkrale stehen offen, wie zum Hohn schwingt der Wind die losen
Holzgatter auf und zu. Das Knarren dringt bis zu mir her und stimmt mich
nicht froher: Kein Mensch da, kein Benzin in den Tank. Verflucht! In
Gedanken verwünsche ich meine Fahrerei. Hätte ich nur Susanns Bitten
nachgegeben ...
Zum Teufel mit den Selbstvorwürfen, ich muss weiter. Bis Victoria River
Downs sind es vielleicht noch fünfzig Meilen, hoffentlich wird der Weg
besser, die letzte Strecke hat verdammt viel Sprit gefressen. Hinter
Delamere steht wieder ein Schild. Es ist schlecht gemalt, und mühsam
entziffere ich: Keine Durchfahrt! Straßenbau! Das fehlt mir gerade noch.
Wäre ich bloß in Katherine geblieben, dort gibt es Eisenbahnlinie und
Stuart Highway, Telefonverbindungen und Reparaturwerkstätten,
Tankstellen und Hotels, sogar nette Frauen; und ich Idiot fahre nach
Victoria River Downs, im Hochsommer, habe zu wenig Sprit, dafür eine
mündliche Empfehlung, die meinen Tank auch nicht auffüllt. Doch was
hilft das? Zurück geht es erst recht nicht.
Wieder beginnen die Sandrillen, in der Mitte Grasnarbe, und manchmal
muss ich scharf aufpassen, um den Weg nicht aus den Augen zu verlieren.
Die Rillen sind stellenweise überwachsen; Felsbrocken liegen mitten im
Weg. Der Jeep hopst und schwimmt, die Elektroden der Zündkerzen werden
abgeschüttelt, und ich bin laufend am Basteln. Mit Tempo ist da nichts
zu machen, ich muss runterschalten und langsam fahren. Wie lange wird
der Sprit noch reichen? Ich sitze wie auf glühenden Kohlen, mein Hemd
klebt am Rücken und in den Augen brennt der Schweiß.
Vor mir nähert sich eine gewaltige Staubwolke, Rinder oder Schafe, am
besten, ich lenke den Wagen links in den Busch und warte ab.
Plötzlich stockt mir der Atem. Ich glaube meinen Augen nicht zu trauen,
werde auf einmal ganz schwindelig und spüre auch nicht mehr das
Knirschen des Sandes zwischen meinen Zähnen. Das gibt es doch gar nicht!
Das kann es ... das darf es doch nicht geben. Narrt mich ein Traum oder
sehe ich Hirngespinste. Aus dem Staub löst sich ein Reiter, der
schwerfällig in der rechten Sandrille entlang trabt, quer über den
Sattel liegt sein Gewehr. Der Mann trägt einen großen Filzhut mit
breitem Rand, er hat die Ärmel hoch gekrempelt und schielt misstrauisch
zu mir herüber. Dahinter aber - großer Gott - dahinter klirrt und
rasselt es: kleine, ausgemergelte, vollkommen nackte Natives,
aneinandergeschmiedet. Vom Sattel des Pferdes strafft sich eine dünne
Kette zu den gefesselten Handgelenken des ersten Mannes. Der arme Teufel
schleppt einen eisernen Halskragen, der mit den Handgelenken des
nächsten Mannes verbunden ist. Die Arme weit nach vorn gestreckt, die
Köpfe nach hinten gebogen, so trotten die Eingeborenen hinter dem
Zugpferd her, und leises Stöhnen klingt durch das Klirren und Rasseln
ihrer Ketten. Wie viele sind es? Ich bin nicht fähig sie zu zählen. Was
haben sie verbrochen, wo kommen sie her?
Instinktiv greift meine Rechte nach hinten und zieht die Kamera aus dem
Gepäck. Im Sucher blicken mir gequälte, von Schweiß glänzende Gesichter
entgegen. Sie werden fortgezerrt von den Ketten der Vordermänner, und
der nächste Kopf erscheint, reißt seine Augen weit auf, als erwarte er
von mir Hilfe, und wird weiter gezogen. Manchmal verschwinden die
Gesichter in Staubwolken, die die nackten Füße aufwirbeln, und ich kann
kaum noch sehen. Meine Zähne knirschen, und nicht nur vom Sand, als
endlich der letzte, ein hagerer Greis, an mir vorüber torkelt.
Dann folgen noch zwei Pferde. Die Aufseher sitzen zusammengekrümmt im
Sattel, so als schliefen sie, nur die Gewehre, die sie quer vor sich
halten, erinnern an zwielichtige Gestalten aus einem Wildwestfilm. Mich
fröstelt, obwohl die Luft in der Mittagssonne zu kochen scheint. Ich
lege die Kamera zurück und will weiter fahren, da stellt sich eines der
Pferde genau vor meinen Jeep hin. Gelassen steigt der Reiter ab, ein
verschwitzter, kräftiger Hüne mit Filzhut und unförmigem gelben
Halstuch, das vorne verknotet ist, er zieht meine Kamera wieder zwischen
dem Gepäck hervor. Mit tollpatschigen Bewegungen reißt er den Verschluss
auf, fingert den Film heraus, lässt ihn von der Sonne belichten und
wirft mir Apparat und Film entgegen. Eine heisere Stimme krächzt: "We
don´t like any pictures, get it!" Dann besteigt er seinen Klepper und
folgt der Kolonne. Ich weiß immer noch nicht, wie mir geschieht und an
was ich alles denke, schließlich lebe ich im zwanzigsten Jahrhundert und
muss rein zufällig ins achtzehnte hinab gerutscht sein, so was gibt´s ja
gar nicht mehr, ich muss geträumt haben.
Die Strecke vor mir ist aufgerissen, Werkzeug und Schotter liegen herum;
ich muss fast drei Meilen im Busch fahren, und der Geländegang frisst
mein letztes Benzin. Nach einer Stunde Angst und viel Glück erreiche ich
endlich Victoria River Downs, wo sich Mr. William Teachenbrother freut,
mit mir deutsch sprechen zu können. Später bringt er mich in dem so
genannten Hotel, einem kleinen Boarding house, unter, und da ich hier zu
bleiben gedenke, erhalte ich abends alkoholische Getränke.
Nach dem dritten Glas Whisky fange ich an zu erzählen. Das hätte ich
lieber nicht tun sollen. "He, Johnny", meint Slim Griffith, der
Barkeeper und Hotelbesitzer, nachdenklich und klopft an sein Barometer,
"wenn ich dir noch was eingieße, wird Australien wieder eine
Strafkolonie - aber Gents, der Boy hat recht, wir haben heute
einundvierzig Grad Celsius!"
Brüllendes Lachen dröhnt durch den Saloon, und ich sage gar nichts mehr,
wozu auch; die Hitze verdrängt jeden vernünftigen Gedanken, und ich bin
ein winziges Opfer dieser Glut geworden.
"Johnny", Mr. Teachenbrother zieht mich leicht am Hemd, "Johnny, wirst
du morgen früh okay sein?" Er tippt sich mit dem Zeigefinder an die
Stirn und grinst über beide Backen
"Ich glaube schon, Sir", antworte ich und drehe mein Whiskyglas um, weil
Slim Griffiths Gesicht vor mir zu schwimmen beginnt.
"Weißt du mit einem Montage-Elektroschweißgerät umzugehen?", fragt Mr.
Teachenbrother freundlich.
"Natürlich, Sir", erwidere ich lallend. Jeder Farmer hier schweißt mit
der Petrolkutsche, tolle Erfindung übrigens!"
"Well, John", sagt Mr. Teachenbrother und scheint zufrieden gestellt,
"dann sehe ich dich morgen früh sieben Uhr im Shop, all right? Und
Johnny", Mr. Teachenbrothers gutmütiges dickes Gesicht hängt genau vor
mir, "vergiss die verrückte Story von den Kettennatives, all right? Als
Facharbeiter bist du mir lieber."
"Okay, Sir", antworte ich, "muss geträumt haben, verdammte Hitze!"
"Good boy, John, I see you tomorrow." Slim Griffith zeigt mir mein
Zimmer. Es ist sehr dunkel, und die schwache Birne an der Decke erhellt
nur mühselig den kleinen Raum, der denselben verwahrlosten Eindruck
macht, wie Slim Griffith selbst. Fliegen schwirren um die Birne, und ich
bemühe mich, so gut es noch geht, alle Käfer und Insekten, deren ich
habhaft werden kann, aus dem Zimmer zu jagen.
Die Decken hier sind allerdings viel zu dick. Ich werde besser meine
eigenen aus dem Wagen holen. Junge, Junge, bist du besoffen, denke ich,
denn andauernd stoße ich hart gegen alle möglichen Kanten und Ecken.
Wenn bloß die verfluchte Hitze weichen würde. Ich habe zwar nur eine
Badehose an, glühe aber wie im Fieber und möchte am liebsten meine
eigene Haut abstreifen. Morgen rühre ich kein Whiskyglas an, das schwöre
ich mir - und fühle im gleichen Augenblick, dass ich den Schwur brechen
werde. Durst ist nicht nur ein körperlicher, sondern auch ein
psychischer Schmerz. Er kann zermürben.
Als ich mit Hängen und Würgen mein Gepäck im Zimmer habe und die Decke
entrolle, raschelt mir etwas vor die Füße. Mein benebeltes Hirn versucht
zu denken und lichtet sich plötzlich.
Da liegt matt glänzend ein dunkles Band, der Film, den Susann mir heute
früh schenkte. Ich hebe ihn auf, lasse ihn durch die Finger gleiten und
weiß auf einmal, dass ich nicht geträumt habe.
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